Lorqu'elle se redressa, elle se sentit légèrement grisée par la senteur des reines-des-prés. Elle promena des regards absents sur les fleurs, sur le guéridon et sur la chambre tout entière, tandis que l'envahissait une vague de tristesse irrépressible. Soudain, il s'établit en elle une lucidité supraconsciente qui lui faisait voir la pièce avec d'autres yeux, aussi bien les murs que les tapis, les tables et les consoles. D'un instant à l'autre, tout ce décor lui était devenu étranger ; il n'y avait plus aucun rapport avec elle. [...] Adèle voyait Rosshalde dans un proche avenir, vide de tous côtés, portes et fenêtres refermées à jamais ; elle tourna son regard vers les massifs du jardin, mais d'eux aussi se dégageaient uniquement l'annonce du futur abandon et le chagrin d'un départ menaçant. Rosshalde, un domaine quelque part en Allemagne. Nature somptueuse et vastes étendues. Un couple désuni qui se déchire. Un enfant écartelé entre les haines recuites... Dans ce roman exemplaire, Hermann Hesse brosse le tableau terrible de l'incommunicabilité entre les êtres.
