Une lorgnette qui ne séduira guère que les lecteurs à la petite semaine et encore… On n'imagine pas, en effet, les buffets de gare encombrés d'un tel ouvrage : Maïakovski, Dziga Vertov, Eisenstein…, il n'y a là rien, entre la bière et la saucisse, qui puisse satisfaire l'appétit ! Hé bien si… Arcadi, qui ne sait s'il écrit un article destiné à la presse people, ou s'il entreprend la biographie du siècle, s'en est pourtant convaincu. Sans rire…, c'est un peu comme si l'on s'était avisé de faire passer en "prime time" la littérature de l'avant-garde russe des années vingt ! Un doigt de cochonceté, un zeste de passion, le chuchotement de l'espionnage et le tour est joué. Mais c'est un tour inepte. Cette plongée dans la vie de Lilli Brik, dont la relation passionnelle à Maïakovski méritait mieux, relève du babillage infantile. Qu'y apprend-on ? Que Maïakovski aimait la cuisine géorgienne de sa maman et que loin de Lilli, il s'ennuyait… Et quand l'auteur se meut en exégète, c'est pour nous raconter des fadaises sur l'œuvre du poète, athée pour faire payer à Dieu le fait de n'être pas aimé… Quelle déveine ! Il y a bien leur quotidien passé au peigne fin, mais c'est pour en tirer l'anecdotique… Et rebondir sur des maximes branlantes : "une expérience universelle et séculaire ne nous apprend-elle pas que la souffrance de l'artiste se cristallise dans son œuvre ?"… Un labeur à conseiller aux russophobes en mal d'imagination.--Joël Jégouzo --