" En rentrant, je fis un détour par le cimetière. Il avait plu. Des lombrics traversaient les allées. C'était comme les voir sortir directement d'un super-gueuleton. Des tombes partout et des bouts de trucs roses, maladroits comme des nouveau-nés, qui gigotaient et se traînassaient, en pleine forme, parmi les anges en pleurs et les gerbes en céramique. Des photos à demi effacées disaient : "A mon époux adoré", "A ma fille", "A toi"... Je me suis dirigé vers un des vers et je l'ai écrasé sous ma godasse. Ça ne rétablissait pas l'équilibre, mais ça me faisait l'effet de "un mort partout". Je défendais mon espèce après tout. " Dans ce polar à l'imagination débridée, l'auteur s'est imposé une figure de style originale : qu'il y ait un mort par page. Le lecteur se surprend à guetter le mort et, s'il ne le trouve pas, se fait aider de l'index en fin de livre...
