Best-seller : l'étiquette, flatteuse pour certains publics, en fait frémir d'autres. Avec ce Chant des plaines (titre approximativement traduit, comme l'ensemble, hélas, de cette prose remarquable), on attendait un bon mélo agricole, bien dans la tradition rude et poisseuse de nos amis d'outre-Atlantique. On est plutôt déçu, autant prévenir les amateurs de romans de gare ou de plage. Ici les violons restent muets, et le mugissement des vaches prend une teinte toute crépusculaire. Kent Haruf travaille le silence, le givre des sentiments hivernaux, les cahots d'un langage tâtonnant. Il organise son récit avec la simplicité d'un charpentier têtu, campe ses personnages comme des silhouettes de glaise mal dégrossies, abandonnées au vent et à la pluie. Leur donne une force explosive, à force de retenue. Sans système, ni effets ostentatoires, il débusque des petites vérités, des éclairs de tendresse, d'infimes lueurs d'espoir. Ainsi, à fuir tout artifice, ces pages prennent-elles pour finir un éclat presque aveuglant – communiquant au lecteur un étrange sentiment de plénitude. --Scarbo
