Des milliers de pages entassées, éparses, volantes, agrafées, mêlées de lettres, de notules, de pense-bête, de citations. C'est mon fatras. Un jour, témérairement, j'en ai extrait un feuillet et m'y suis retrouvée exactement comme sur une photo oubliée très lointaine et toute proche. J'ai continué d'y puiser, écartant le convenu, le réitératif, le pas-tout-à-fait-moi. Et cette moisson hétéroclite est venue se mêler sans ordre au pêle-mêle actuel, car, bien entendu, je fatrasse de plus belle dans mon aujourd'hui que l'écriture à tous égards prolonge. Qu'en dire de plus ? Que cette propriété privée, mal entretenue, s'offre à la promenade, hospitalière mais point trop " à la française ". Une invite à s'y perdre un peu, de quoi aiguiser l'envie de se retrouver dans les mots de cette autre que de jour en jour je m'empresse de devenir.
