" Les fauteuils de la Promenade des Anglais étaient vides. Les derniers promeneurs flânaient dans la tendresse cobalt du crépuscule. On entendait des rires isolés, des exclamations. Lola descendit les escaliers du vieux port. La sirène du paquebot pour Livourne retentit, sourde, profonde. Lola leva les yeux : sur le pont supérieur du bateau, une femme avait attrapé la petite main d'un enfant et lui faisait faire des signes d'adieu. Une fois, dans l'autre vie de Lola, le père de son fils, debout sur le ponton d'un lac, avait fait ce même geste et elle avait nagé vers eux pleine de joie, elle avait pris l'enfant dans ses bras. La chaleur douce du corps nu contre elle... Une libellule bleutée frôla les épaules du petit qui léchait l'eau sur la peau de sa mère. Cet instant, ce geste perdu dans la nuit des temps, et pourtant, à cette minute, si présent. Chaque détail était marqué au fer rouge dans la mémoire de Lola. Le paquebot s'enfonça dans la brume. Lola resta immobile. Le bras levé pour personne. "
