Il a vingt-et-un ans. Il ne sait pas s'il est un écrivain, mais il sait qu'il n'est pas autre chose. Il ne vit pas vraiment seul, pas vraiment avec quelqu'un. Il aime Paris, une femme et les livres. Il n'a pas de passé et ne croit pas à l'avenir. C'était moi.
" Tout devient si vite du passé. Le temps : vertige offert exclusivement aux vieux. La fiction est le fait de ce que j'ai oublié. "
P. B.
