Amoureuse, aimée. Comblée, ce qui est plus rare, ou feignant de l’être, Véra vit tout contre un homme. Quand son corps, sa «carcasse de belle amoureuse», est attaqué par une maladie dévoreuse d’anti-corps, le sentiment de voler plus haut ensemble se désagrège. La face jadis supportable de son époux lui saute au visage. L’homme qui suggère le gant de toilette plutôt que le savon, celui là même qui rend impératif le nettoyage de la baignoire avant et après-usage se met à l’insupporter.
Elle veut le divorce, elle qui jamais n’a su partir, elle veut un juge, un avocat, une rupture officielle. Pourquoi ? Parce ce qu’elle se souvient des hommes avant lui, de son père doux-dingue ou encore de sa mère en pull angora. La peur, moteur du souvenir enclenche une auto-analyse entre sauvagerie et contrôle. Le livre nous pose entre les murs du cabinet d’un thérapeute, il trouve sa proximité. «Je parle comme si le pouls d’un Dieu cacochyme réanimait ma voix, je parle contre. Contre qui ?» s’interroge Véra. Avec ce personnage de femme en déshérence, Maria Maïlat réussit là où bien des auteurs à la mode échouent : elle autopsie des moments de folie sans se soucier des convenances. Son écriture déborde, explose, charrie comme un fleuve la douleur et le plaisir en tourbillons. C’est une belle proposition romanesque. Ebahi, secoué ou serré dans les bras d’une femme de talent, on lit en état de réveil. Comme si l’on regardait un match au milieu de l’inconscient d’une héroïne diablement tentatrice. --Laurent Galiana-- -- Urbuz.com