" Vous venez de la rencontrer et déjà elle vous fait peur. Qu'est-ce que l'amour d'une femme ? Cela commence par quelques "oui". Sages, certes, mais répartis avec tant d'art, juste aux points clés. Oui on peut venir déjeuner, s'inviter à dîner. Téléphoner tard dans la nuit. Oui on peut embrasser, le soir quand on se quitte, un peu trop près des lèvres. Oui pour le livre emprunté. Oui aussi pour l'erreur, l'oubli ou la familiarité subite. Encore oui.
" Vous voilà grisé. Flatté. De tous côtés cela cède. Eclate. Se dévêt. Vous nous dites qu'un champ magnifique vient de s'ouvrir à votre désir. Au plaisir, au jeu, et - pourquoi pas ? - À la guerre. La guerre amoureuse pour laquelle vous vous sentez superbement armé.
" Reste un point, qui ne se révèle pas tout de suite ce beau royaume n'a pas de limites. Ni d'issue. Les oui succèdent aux oui jusqu'à l'infini. D'autant qu'elle exige les vôtres. Vous voilà nageant dans cette mer d'acceptation vers un horizon qui se dérobe. Un jour, c'est certain, ce sera la noyade. Déjà vous suffoquez.
" C'est ce qu'elle appelle - cet égarement - s'aimer pour toujours. Ou la passion. " M.C.
