" Vous connaissez cette femme ?
Une fille brune aux cheveux mi-longs, un col roulé rouge, cigarette à la main, souriait, les yeux écarquillés par le flash soudain. On sentait qu'elle était entourée de gens, que la photo, un peu floue, avait été prise dans une fête, par un amateur, puis agrandie, étirée, jusqu'à ce que les contours se brouillent. Des sourcils arqués, les pommettes hautes, la bouche mince, dure malgré le sourire, un visage familier, si familier. J'avais en face de moi mon propre visage.
- Vous connaissez cette femme ?
Ce n'était pas moi. Elle me ressemblait comme une sœur, mais ce n'était pas moi.
Dans la chambre, les inspecteurs feuilletaient livres et cahiers, se collaient aux fenêtres closes. L'un d'eux a tiré sur la poignée. J'ai dit :
- Les fenêtres sont bloquées. Quant aux volets, ce sont des jours de souffrance.
Ils m'on regardée avec surprise.
- On ne peut pas les ouvrir, ce sont des jours de souffrance. "
