Il y avait un type nommé JERRY FABIN. Un drogué. Il croyait que son corps était recouvert de parasites et vivait un enfer. Il y avait Jim BARRIS, dont les connaissances scientifiques lui permettaient de produire un gramme de cocaïne pour moins d'un dollar. Il y avait un type qui, sous le nom de Fred, travaillait pour la brigade des stups, le corps dissimulé sous un " complet brouillé ", jusqu'au jour où il s'est aperçu que c'était lui-même, Bob, camé jusqu'aux yeux, qu'il était chargé de surveiller. Et il y en avait bien d'autres, toxicos, freaks, dealers, qui refusaient le cauchemar américain version postindustrielle mais avaient pris une route sans issue, une route de souffrance. Car la drogue tue. Surtout la Substance Mort, la pire de toutes, celle qui vous brûle le cerveau et détruit votre identité.
