Alors voilà, je m'appelle Abel et j'ai dix ans. Abel, ça veut dire la buée, la vapeur, ou la poursuite du vent, rien que des trucs pas très solides. Ça fait que je suis un peu comme ça moi-même; je rêve, je m'invente des vies et sur les photos, je sors un peu flou souvent. Abel (moitié juif, un peu arabe) mène à Paris, rue de la Fosse-aux-Lions, une petite existence chaotique entre le fantôme de son père, une mère célibataire au bord de la crise de nerfs, et une petite sœur surdouée qui le pousse dans les cordes. Quand rien ne va plus, il trouve refuge chez Dad et Mum, des grands-parents follement affectueux qui poursuivent depuis plus de trente ans une homérique dispute conjugale qui pourrait être leur seule façon d'aimer... Le temps d'un été, entre rêve, réalité, syndrome de Jérusalem, conversions en tous sens, meurtres par décapitation, détournements d'avion et casses de coffre-fort, un petit garçon observe avec humour la singulière agitation d'une famille aussi attachante que déjantée. Au fil de ce conte souvent cruel mais toujours hilarant, Abel mettra au jour de lourds secrets, découvrira à sa façon " l'insoutenable légèreté de l'Etre " et se forgera une petite philosophie personnelle: et si la vie n'était que cette aventure minime et imperceptible, cette fantaisie, cette farce tragi-comique à laquelle on accorde tant d'importance ?
