Et toi ? me demande mon père comme s'il avait attendu cet instant précis où nous sommes à nouveau seuls pour nie poser la question. Je réfléchis en buvant une gorgée d'eau. Je ne sais pas comment expliquer ce qu'il en est pour moi. Je voudrais dire quelque chose qui soit le plus proche possible de la réalité même si la réalité, ça n'explique rien. Pour répondre à la question. J'écris. Je rédige des comptes fendus pour un journal sur les livres qui paraissent. Mon père a alors un petit rire. C'est étrange ce métier qui consiste ci écrire sur les livres des autres, non ? Je ne sais quoi lui dire. J'ai horreur de tous les métiers et celui-ci autant qu'un autre. Mais puisqu'il faut travailler pour avoir le droit de vivre. De quelle rencontre s'agit-il ? Quelle est la part du livre qui appartient au réel et celle propre au rêve ? Dans ce texte sous tension, C. Hoctan traque d'une écriture dépouillée et aiguë la figure d'un père. Avec une innocence extrême, l'auteur mène une impérieuse quête d'identité et nous piège dans une nébuleuse de sentiments, suspendant entre les couleurs du ciel et de l'océan béant l'éternel vertige d'un lien inexprimable : le dernier degré de l'attachement.
