François a 17 ans. Un âge où on n'est pas sérieux, un âge où on a la vie devant soi, un âge où on ignore volontiers que la vie et la mort se confondent. Le jour où il apprend qu'il est atteint d'une leucémie, on fête les 7 ans de la petite dernière de ses soeurs : "C'est mon anniversaire, et tout le monde est triste", s'exclame la gamine pour qui cette maladie a un nom de fleur. Agathe, qui est la deuxième de cette famille, catholique et pratiquante, de huit enfants, qui fait des études d'infirmière, ne comprend que trop bien, elle, le calvaire qui commence pour les siens au risque de leur foi. Sans aucun pathos, ce récit poignant suit les longs mois d'hospitalisation de François : les rémissions, les espoirs, les rechutes, les élans, l'insouciance, l'obsession, la gaieté, l'angoisse, et la prière. Agathe ne se tourne pas vers le Ciel pour lui demander pourquoi. Elle veut croire que Dieu n'envoie jamais d'épreuves insoutenables, qu'il faut avec Blaise Pascal implorer le bon usage des maladies, qu'il convient de se couler dans la Providence. Alors que François meurt, Agathe apprend à vivre. François mort, le témoignage d'Agathe constitue une leçon d'espérance sans concession à l'esprit dévot ou à l'air du temps. Un témoignage lumineux à lire comme l'on prend un fortifiant.
