- Si la pluie n'arrive pas cette semaine, on est fichu! dit soudain l'un des cornacs, un borgne aux mains noueuses. Il lavait le crâne poilu de son éléphant, de la main droite. - Pas de pluie, pas de riz! commenta un second cornac en rinçant le cuir de sa monture à l'aide du manche court de son croc à éléphant. Il portait un bonnet de laine noire sur la tête pour se protéger des rayons du soleil. Un bonnet qui le faisait ressembler étrangement à quelque pasteur de l'Himalaya. Tous deux étaient vêtus de tuniques bleu sombre sans col, boutonnées par-devant, et de pantalons de même couleur. - Pas de riz, pas de vie! dit le troisième cornac, un enfant, en astiquant le flanc tout juste émergé de Tao, le plus grand, le plus imposant des éléphants de Thaïlande, au dos gris ardoisé. Il frottait et frottait encore à la brosse dure de haut en bas et de bas en haut. Les éléphants, c'est bien connu, se complaisent dans l'eau. Ces trois-là batifolaient au milieu de la rivière Mun, d'autant que la pluie de la mousson avait quatre bonnes semaines de retard. Le soleil avait déjà brûlé toute la végétation environnante et cuit puis recuit les champs destinés aux rizières.
