Lui, il rêve de l'Atlas marocain. Ou s'imagine du côté du pôle Nord. Il marche sous la pluie, à Londres. Et il est à New York. La jungle serait son royaume. Gratte-ciel, désert, palmiers de Californie, putains de Montréal, San Francisco... un journaliste perd la boule. Il saute par-dessus les méridiens. D'un décalage horaire à un autre. Chasseur de scoops. En fait, si tout ça c'était de la frime, du vent ou de la poudre aux yeux ? Allez savoir, avec un monde médiatisé à mort, bourré jusqu'à la gueule de simulacres et de mensonges. Allez-y voir, avec cette fable simple comme bonjour, en apparence, et qui en dit long sur le feuilleton de nos jours. Parfois comique, à peine morose, elle a aussi les couleurs de la nuit.
