Je parlerai des mots, je parlerai des sons, parlerai des images - visuelles et verbales - que le poème engendre et qui l'engendrent certains soirs, dans la nuit du langage et l'ordre d'une page. Je parlerai du temps, des jours et des nuages, du ciel que nous ouvrons à l'aube de tel âge - d'un homme sans visage - et d'un autre partage. Je parlerai des plumes et des ailes - de l'huile dans la lampe - du mois où les fleurs sèchent dans l'herbier - de l'heure où le pinceau évite l'encrier - de l'étoile et du ciel - du toit où se tient l'hirondelle et du corbeau tué.
