L'histoire pourrait aussi se raconter à la Edgar Poe : atteinte d'une triste langueur, emplie de fatidiques terreurs, Lysanxia dépérissait. Sa santé s'altéra, elle oublia son nom. Une nuit, elle découvrit des livres avunculaires et, toute l'âme en feu, page après page, espéra puis, page après page, désespéra de l'apprendre. Je l'entendais rire, d'un amer et long rire. Ou façon Félix Fénéon : une plumitive, furieuse de retrouver dans les écrits de son oncle, un certain Mihail Sebastian, les travers qu'elle imaginait chez ses contemporains, a fait du boucan pendant des semaines. Le parquet enquête sur son nihilisme.
M. H.
