PoésieIl se fait aujourd'hui la plus belle poésie parmi les cendresanéantie dans le silence, jamais lue, traquéecombien de poètes réduits à l'incertitude sous les toitures.Savoir où planter la pelle dans la nuit des proscritsoù recommencer la tâche dans la mine obscure.Les yeux des diamants continuent de rêver l'ombre sous la terredéroulant d'étranges feux immobiles.À quel matériau se confier comme le plomb du verrequi unit les vitraux sous les voûtes.Ou la pierre des belles maisons érigéescomme éternellement dure un vers de Malherbe.(in Retour au pays blanc)
