... Celle d'un homme âgé qui marche seul le long d'une rue obscure. C'est celle du même homme assis devant une pile de formulaires administratifs. C'est celle d'un vieillard écrivant difficilement sur ses genoux dans un bus bondé. C'est celle d'un enfant accroupi devant une malle close. C'est celle d'une rencontre entre un noblaillon de province et une servante berbère. C'est celle d'une famille déchue et aujourd'hui disparue. C'est celle d'un exilé sur une île perdue au milieu des mers. C'est celle d'un chef de bureau hurlant sa haine des incapables. C'est celle d'une jolie jeune femme violée puis égorgée. C'est celle d'un enfant réveillé par des pas au milieu de la nuit. C'est celle de quelques lignes mystérieuses écrites dans un cahier d'écolier. C'est celle de la dissimulation d'un nom et d'une catastrophe. C'est finalement celle d'une main maculée qui trace péniblement l'histoire...
