- Niccolo, Niccolo, où es-tu? hurlait Pasqualino Manucci, dans les ruelles de Venise. Une fois de plus, Niccolo avait disparu de la boutique de son père qui était broyeur d'épices. Il avait couru jusqu'au port pour voir les bateaux qui partaient vers l'Orient. L'Orient, ce mot inconnu, fascinant, qui désignait sans doute un pays complètement différent de Venise, au bout du monde. Niccolo avait enjambé les ponts, sauté les flaques d'eau, évité les chiens hargneux, longé les quais et s'était arrêté devant un grand navire autour duquel s'affairaient une foule de gens. Il s'arrêta figé sur le quai, les yeux écarquillés, contemplant l'incessant va-et-vient avec toujours cette envie chevillée au corps de monter à bord.
