Vers quatre heures, je m'éveillai. Il y avait un boucan d'enfer sur la place où le nègre avait été lynché la veille. Une foule hurlante s'était rassemblée autour des camions des messageries. Ils faisaient dégringoler les paquets de journaux, les saccageaient et les déchiraient. Je vis un chauffeur marcher à reculons. Quatre ou cinq malabars le bourraient de coups.
De la fenêtre, je pris un cliché et descendis dans le hall de l'hôtel téléphoner au chef des informations de mon canard.
Je retournai me coucher et m'endormis à nouveau. A mon réveil, j'aperçus un feuillet glissé sous la porte de ma chambre. " Ici, parvins-je à déchiffrer d'un œil inquiet, on n'aime pas les journalistes de Baltimore. Foutez le camp immédiatement si vous ne voulez pas subir le même sort que le nègre. "
