J'avais une lésion au poumon, peut-être maligne, et je ne savais pas qu'en allant rendre service à mon vieux copain Harry, propriétaire d'un camp de pêche, mon propre combat muet avec la mort allait s'accompagner des clameurs de la violence, de la démence, de la sournoiserie et du désir qui fait d'une belle femme un instrument meurtrier. Il n'y a pas d'innocents, et c'est pour ça qu'il y a des flics, privés ou pas.
