Bourbon-Tatin, clochard immonde, se rêvait Roy de France. Lucien Chateau, pervers précoce et poète à la manque, s'imaginait recevant son millionième disque. En or. Grogembre, gardien de prison vicelard, quoique cocu, se croyait le Casanova des achélèmes. Steph et sa bande, juvéniles seigneurs du Bidonville, se prenaient pour des Jesse James à moto. Petite Eliane, treize ans, ignorait encore que la sociologie l'avait condamnée à devenir putain. Dans la gadoue des banlieues à la dérive, chacun se faisait son petit cinéma intérieur.
