Ça commence par une chute en nacelle, 58 mètres en l'air, au-dessus des labours ; une de ces chutes fracassantes qui vous plongent d'abord dans le coma, vous collent à un pieu d'hôpital, empâté, connecté, perfusé, sondé, rafistolé, bandé ici et là. Et ça se poursuit au pied du lit avec les mines défaites des parents, des amis, des collègues, du patron, arborant "le même masque, un sourire exorbitant, avec des joues gélatine refroidie". Ingénieur en électricité, Lucas Lancry vit son hospitalisation au rythme des visites, des souvenirs, des films à la télé, des rêves de courses, d'escalades, de chevauchées, tel un Indien.
Voilà un roman comme on n'en fait malheureusement plus. Drôle, hilarant, où les mots se bousculent dans un même tourbillon, emportés par un récit palpitant, peuplé de personnages hauts en couleur, de petits événements qui se suivent et ne se ressemblent pas. De La Salpêtrière à Garches, du lit au fauteuil, des premiers traitements à la rééducation. À l'évidence inspiré de Céline (du prénom des personnages à la géographie des lieux), comme Alain de Libera dans Morgen Schtarbe, jouant avec les anecdotes tragi-comiques, Les Indiens est une Œuvre pour le moins décapante ! Sans prétention, sans nombrilisme d'auteur, sans ego fâcheusement développé. Du roman, du vrai, du pur plaisir, page après page. --Céline Darner
