Le train traînait lamentablement. Le paysage n'était ni celui de Noël, ni celui de Pâques, encore moins celui du treize juillet au soir. Le glas sonnerait dans quarante minutes. Rien à faire. Elle était à la merci du train omnibus. Une correspondance manquée, pas de voiture. Dans quarante minutes on allait commencer à enterrer sa mère, à quarante kilomètres d'ici. Le corps de Claude avait un seul projet : descendre de ce train et courir. Rien à faire.
