La piste de la nourriture

Une haute forêt de sapins, sombre et oppressante, dis­putait son lit au fleuve gelé. Dépouillés de leur linceul de neige par une récente tempête, les arbres se pressaient les uns contre les autres, noirs et menaçants dans la lumière blafarde du crépuscule. Le silence était total. Le paysage morne, infiniment désolé, qui s'étendait jusqu'à l'horizon était au-delà de la tristesse humaine. Mais du fond de son effrayante solitude montait un grand rire silencieux, plus terrifiant que le désespoir - le rire tragique du Sphinx, le rictus glacial de l'hiver, la joie mauvaise, féroce d'une puissance sans limites. Là, l'éternité, dans son immense et insaisissable sagesse, se moquait de la vie et de ses vains efforts. Là s'étendait le Wild, le Wild sauvage, gelé jusqu'aux entrailles, des terres du Grand Nord.
Or, la vie défait le Wild. Sur le fleuve immobile, des chiens-loups tiraient un traîneau. Une croûte de neige glacée alourdissait leur épaisse fourrure. --Ce texte fait référence à une édition épuisée ou non disponible de ce titre.