Hamlet, " Mort à peine depuis deux mois, non, pas autant, pas deux,/Un si excellent roi, qui était à celui-ci/Ce qu'Hypérion est à un satyre, si tendre pour ma mère/Qu'il ne permettrait pas aux vents du ciel/De toucher trop rudement son visage. Ciel et terre,/Est-ce à moi de m'en souvenir ? Oh ! elle se pendait à lui Comme si son appétit de lui croissait/De s'en repaître, et pourtant en un mois,/N'y pensons plus : fragilité, ton nom est femme./Un petit mois, les souliers n'étaient pas même usés/Avec lesquels elle suivait le corps de mon pauvre père,/Comme Niobé, tout en larmes, elle, oui, elle -/O Dieu, une bête à qui manque la faculté de raison/Aurait pleuré plus longtemps ! - se mariait à mon oncle,/Le frère de mon père, mais qui ne ressemble pas plus à/mon père/Que moi à Hercule... ", Acte I, scène II.
