Un recueil d'un seul tenant où se glissent imperceptiblement des poèmes hantés de feuillages, des poèmes hantés de nuages, d'autres qui parlent de la lumière des jours et d'autres encore qui sont nocturnes. Des poèmes sur le compagnonnage humain, la solitude cosmique, les pulsations de notre corps. Il y a aussi les effrois, les tremblements, les tendresses. Les questions sans réponse, le vide, et le silence. Mais aussi la marche de l'humanité, les risques du progrès, les bourreaux et les victimes. Et puis tous les poèmes pour apprivoiser la mort, du moins pour essayer, pour passer outre et revenir aux instants qui nous restent, revenir aux feuillages, aux nuages. Les moindres choses ont une signification grave. Personne n'en dit tant avec si peu d'artifices. D'autant plus fraternel que plus solitaire, Guillevic s'affirme comme un des plus grands.
