Il s’agit tour à tour d’un récit autobiographique et d’une réflexion très personnelle, presque une thérapie, celle d’un homme né dans l’après-guerre qui se demande toute sa vie ce que veut dire être juif, lorsqu’on est athée et français. C’est aussi la chronique d’un quartier de Paris qui a beaucoup changé, une portion du XIe arrondissement autour du boulevard Voltaire, lieu d’implantation historique des Juifs de Turquie. En ces années 70, il y a des bidonvilles aux portes de Paris. L’Islam est encore invisible dans la société française. La "question juive" est un sujet inconnu à la maison: le père, communiste puis anticommuniste, né de l’Empire ottoman, se veut français jusqu’à la caricature. Récit, donc, d’une conscience qui s’affirme et d’une colère qui grandit, au fil des victoires militaires d’Israël telles qu’elles sont répercutées en France, vécues comme le prix à payer d’une solidarité un peu honteuse. Comment les Juifs de la diaspora finissent par ignorer qu’ils sont les fruits d’une grande expérience mentale, celle de la migration. Comment cette expérience s’anéantit dans l’appropriation d’une terre et la détestation de l’autre, l’Arabe devenu le Palestinien. Le texte est vibrant mais jamais dogmatique, émaillé de nombreuses formules qu’on aimerait citer.