Tout le monde, au Seuil et dans les milieux littéraires, sait ce qui est arrivé à Lydie Violet. Ayant rencontré Marie Desplechin elle s'est laissé convaincre de faire un livre du malheur qui lui est advenu et de son existence depuis le jour où elle s'est effondrée dans son bureau chez Grasset. Lydie et Marie ont passé de longs mois ensemble à se parler, à s'interroger, à avancer dans le récit, à reculer, à inventer à tâtons la façon de faire le livre ensemble, le ton et contenu. Leur récit, à la première personne, comme si elles n'étaient qu'un seul auteur (elles expliquent comment elles y sont parvenues, dans l'avant-dernier chapitre) est une réussite exceptionnelle. On est bouleversé, bien sûr, mais souvent on rit aussi, à la drôlerie avec laquelle sont rapportées certaines situations. La rage et parfois la férocité que manifeste la narratrice dans son combat pour exister sans être réduite au rôle de malade inconcevable, secoue le lecteur, le ramène à la relativité de ses propres malheurs et l'indécence de ses gémissements. C'est une leçon de vie que contient ce livre terrible.