"Seul dans les viscères de mon R, je pourrais mourir une seconde fois sans que personne s'en aperçoive, s'en émeuve. L'espace d'un trajet, dois-je m'en souvenir? A 19 ans tout juste soufflés, sans bluff ni trucage, j'ai été mort pour de vrai. Il y eut peu de pleurs autour de moi. Paix à mon âme pour laquelle je déverse une larme. Les vitres fumées du RER me reflètent suffisamment le visage pour me rendre conteur et auditeur de ma propre fin." Dans une langue qui fait preuve d'une extraordinaire inventivité, d'un rythme enlevé, jouant avec les mots, croisant l'argot, le français, l'arabe et l'anglais, Rachid Djaïdani lève un voile sur l'envers invisible des cités, celui de la souffrance psychique: comment sauver ses rapports avec soi-même lorsqu'on est pris entre quatre murs et deux cultures?
