" Malgré le soleil déjà chaud, la mer est encore fraîche : il lui faudra des semaines de beau temps pour atteindre la température qui permet de s'y glisser sans frissonner. Mais j'ai endossé ma veste de plongée, et je m'immerge sans appréhension. La lumière est bonne, les roches, les algues et les zones sableuses du fond apparaissent nettes, bien découpées. Je descends en poussant fort sur mes palmes, le crissement habituel des fonds sous-marins dans les oreilles, les cuisses saisies par le froid plus vif de l'eau en profondeur. Je profite de l'air que j'ai emmagasiné pour suivre le fond. Voici un concombre de mer, dans une position fort bizarre : il est dressé verticalement, ne touchant le sable qu'à une extrémité : Posture inhabituelle : cet invertébré très courant dans nos eaux est d'habitude allongé sur le fond. Je remonte et, de la surface, regarde au-dessous de moi : tous les concombres, droits comme des I, se balancent doucement dans les remous... Pas de doute, ils se sont donné le mot : ce doit être le moment de la reproduction, celui où chacun d'eux libère son sperme ou ses ovules afin que se produise la rencontre magique, et que puissent naître de nouveaux petits concombres de mer. Il est naturellement logique qu'ils agissent ainsi de concert : à quoi cela servirait-il de diffuser sa semence dans la mer si elle reste esseulée ? Mais comment un organisme apparemment aussi grossier réussit-il une telle synchronisation ? Le cinquième élément - l'amour, ou du moins la sexualité, celui qui fait tourner le monde... Tous les organismes n'en bénéficient pas, et c'est encore une stratégie qui a dû un jour être inventée par l'évolution - qui, bien sûr, n'invente rien, se contentant de trier parmi les variants qui apparaissent au hasard des mutations. "
